miércoles, 29 de octubre de 2014

Monó-¿logos?

Pip.
Pip.
Pip.
Un radar. Es el mecanismo para encontrar toda clase de cosas debajo del agua. Funciona sólo cuando te mueves, así que descansa, respira despacio, concéntrate en no moverte. El barco pasa de largo. Pasará.
Diooooos. Solo de guitarra maravilloso...
¿Quién llama a su grupo fluido rosa? ¿Y qué clase de fluido es rosa? Debieron mezclar la mahonesa con ketchup y ahí descubrieron la pólvora.
"Overhead The Albatross Hangs Motionless Upon The Air"
Joder con el puto pájaro. ¿Ese es uno de los más grandes del mundo, no? Son mejores que las avestruces, casi se cargan a Cash. Si no fuera por el cinturón. Quién lo diría...
En fin. Que no quiero vivir. Quiero ser uno de esos pájaros que salen en los cuadros japoneses antiguos, sobrevolando un paisaje pintado al óleo, colgando del aire azul. Azul porque blue -no por el color, en el sentido inglés de la palabra. Quiero ser un blues expulsado de los cortados labios de un esclavo recogiendo algodón, como nubecitas paridas por unas flores sin vida.
"And Deep Beneath the Rolling Waves in Labyrinths of Coral Caves"
Toda la vida pensando que los corales son vegetales marinos y fíjate, sociedades de animales que viven en comunidad. Como nosotros. Pero nosotros podemos sobrevivir solos, a mi no me hacen falta los demás, tengo mi propia compañía. 
Como un laberinto, claro. El laberinto de la compañía, de las relaciones sociales y... ¡No! el laberinto es el propio cuerpo, la mente de cada uno. Se forma laberinto cuando intentamos recorrer cada uno de los pasillos y recovecos que lo componen, pero no se puede llegar al final. Sólo se puede leer a Kant(Y cabrearse y leer a Nietzsche para compensar)
"An Echo Of A Distant Time Comes Willowing Across The Sand And Everything Is Green And Submarine"
Ecos del pasado. Prácticamente todo mi presente es eco del pasado. ¿No dicen que el presente es ya el futuro? Si, estoy hablando ahora y ya es mañana. Pues por un regla de tres, los ecos de mi pasado son reflejos de mi futuro. 
Y la arena, piedra fragmentada por las olas, aparece ante mi ser como metáfora de la humanidad: entes en carne moldeados por las circunstancias y ¿por qué no? también por la agonía del propio nacer, de la antonimia de la nada, del no existir.
Pero tienen razón estos chicos, todo es verde y submarino, todo lo superficial, la punta del iceberg es nimia. Nadie puede entender lo que hay debajo, nadie es marino de lo Sub-...
"And No One Called Us To The Land"
Y suena el teléfono. Mamá. Quiere saber si voy a estar para la hora de comer. Puede que llegue a esa hora, o puede que no. Depende de la aguja del tocadiscos, el momento en que falte el contacto con el vinilo.
"And No One Knows The Wheres Or Whys"
Ni siquiera yo misma lo sé, pero tiene que ser así. Lo veo en el espejo, lo oigo cuando salgo a la calle, lo siento cuando rozan mis dedos contra el metal afilado, lo saboreo con la punta de la lengua, (sí, exactamente con la puntita de la lengua porque es ahí donde se siente lo dulce, dulce antítesis de la amargura del corazón), lo huelo como un sudor frío que recorre mi cuerpo.
"Something Stirs And Something Tries"
El final, que es solamente el principio, y viceversa. Ya lo había intentado demasiado, no hay nuevos intentos ahora: se hace o no se hace, pero no hay piedad para un proyecto fallido. 
...
Ya está. Rápido como la primera Impresión, e igual de implacable. En diagonal, como una geometrización de la charcutería, láminas y láminas de arte cubista en el propio cuerpo. Y profundas."Starts To Climb Toward The Light."
El sonido del motor del Chevy del 73, la aguja en el tocadiscos separada del maravilloso Live at Pompeii, el silencio que acude a mis oídos como sonidos celestiales y de pronto la llave en la cerradura, dos giros a la derecha, afonía de zapatos de tacón percutiendo la madera del suelo, escalones que se suceden mecánicamente, la voz de mamá -Hija, ¿estás en casa?...
Sí mamá, pero por poco tiempo. No te dejé una nota, se me acaba de ocurrir que fuese una buena idea, pero ya no hay tiempo.
Se pone en marcha el automático del tocadiscos. Sigue la canción por la segunda parte, y adiós.

-Cielo, estás en tu habitación? Voy a pasar...

Adiós.


"Strangers Passing In The Street By Chance Two Separate Glances Meet. And I Am You And What I See Is Me..."



https://www.youtube.com/watch?v=aFOrFfORBxw

sábado, 25 de octubre de 2014

Medias frutas y personas enteras

Te lo digo, te lo escribo.
Te lo puedo susurrar o GRITARLO en plena calle hasta quedar sin aliento.
Puedo mandarte una carta perfumada con mil olores de mi tocador o puedo pintar de noche una pared con nuestros nombres, y que lo lean todos los que pasen menos tu.
Va a cambiar, puede avanzar o retroceder, evoluciona, destruye lo anterior, saca los Legos del tercer cajón y construye una vida, y luego cae.
Pero nunca, N U N C A es un trozo de fruta, cortado por la mitad, no es la mitad de un todo, un incompleto microcosmos, una parte de una dualidad.
Tu eres tu. Yo soy yo. Naranjas enteras y no medias frutas unidas por puntadas de hilo invisible y frágil.

martes, 21 de octubre de 2014

Creando logos a partir de mitos

Miénteme.
Hoy necesito sentir la ponzoña directamente de tu boca de trapo, que me inyectes el veneno con tu lengua, afilada por la bebida y las pocas verdades.
No importa que sea mentira,
quiero que me prometas las teorías más absurdas, los futuros imposibles aparecen en un vaho como el que dejas en mi bañera, un flashback de una situación que nunca ha pasado.
Miénteme, como otras veces has hecho, pero esta vez esfuérzate en que me lo crea. Saca de tus labios una historia falsa, haz que se meta en mi ser, convierte el mito en mi conocimiento más racional.
Sé mi Descartes. Descarta todo lo malo, el mito, las creencias que tenía antes de ti, y conviértete en mi única enciclopedia del saber, de sentir.
Saca toda la MIERDA de tu interior, pásala por el filtro suave de tu lengua, atraviesa tus dientes separados y métela en mi boca como el humo de un cigarrillo. Has que mi interior apeste a tabaco.
No te preocupes. Yo me encargaré de llevarlo de la boca a mi ser. Ni siquiera hará falta una conciencia para que eso pase.
Bébete mi inseguridad y escúpela en forma de mentiras hermosas, para que yo no pueda moverme por el interior de mi cuerpo y de mi alma ¿o son ambos uno entero? buscando una identidad que no existe, que no significa nada.
¿Puedes mentirme? Esta vez no te lo ordeno, por favor, hazlo. Quiero que llenes mi cabeza de mentiras y mi contestador de frases hechas sacadas de un buscador de internet.
QUIERO QUE ME MIENTAS. Vamos hazlo. No te cuesta nada. Nada es más fácil que hacerme feliz: una mentirijilla de nada.
¿No me vas a hablar? No lo hagas. Me mentiré a mi misma. No cuelgues. Oye, no me cuelgues...


¿Me oyes?

....




Podías haberme mentido.